Le bistrot de mon père c’est comme un piège à guêpe. Il y a de la liqueur à l’intérieur et ça attire des emmerdes. Les guêpes elles me font peur. Il y en a qui se cachent sur des fruits pour vous piquer dans la gorge au moment où on croque. Celles-là c’est des vraies salopes. On meurt d’asphyxie si ça arrive. Les grands-parents du Poulpe racontent qu’un gamin de mon âge a crevé de ça y a longtemps. Ça arrive les mauvais hasards...faut le savoir, c’est tout. Les guêpes y sont pour rien en vrai. Au fond j’en pense du mal des guêpes, j’en ai peur mais sans trop savoir. Je pourrais changer d’avis grâce à un bon hasard. Par exemple si elles faisaient leur nid dans la pomme de mon père ou de n’importe quel connard du bistrot. Ça ça me tirerait mes marrons du feu pour une fois.

Le bistrot il attire pas des guêpes. Ce serait plutôt un piège à mouche à merde. Maman disait « mouche à miel ». Moi je trouve pas ça très respectueux pour le miel. Ni pour le travail des abeilles qui sont pas des salopes, elles. J’appelle un chat un chat. Je dis « mouche à merde » par respect pour la langue de Molière et des autres moins célèbres. Faut dire les choses comme elles sont. Sinon on comprend plus rien.

Je me prépare des tartines de miel tous les matins pour bien le prouver.